Odor di mosto, Silvia De Angelis

S’insinua nelle vene un profumo antico,
di grappoli sfioriti,
di mani che intrecciano gesti
dentro cesti colmi di storie.
 
Ogni goccia di quel mosto
parla di vite,
di giorni accesi da una luce ormai remota,
e di autunni che ripiegano su se stessi.
 
Fermentano,
come l’anima nei suoi angoli nascosti,
speranze e dolori,
mentre il tempo si dilata nel silenzio
di un attimo eterno.

Un giorno infine hai capito
cosa dovevi fare, e hai iniziato,
anche se le voci intorno
continuavano a urlare
i loro cattivi consigli –
anche se l’intera casa
si era messa a tremare
e hai sentito il vecchio strattone
alle caviglie.
“Sistema la mia vita!”
gridavano le voci.
Ma non ti sei fermato.

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